POESÍA Y PROSA CONTEMPORANEA(ARGOSLITERARIA)

EVA

2010-05-07T18:25:00.000+02:00

Cuando el aliento se ahoga

Cuando la respuesta no obedece a pregunta alguna;

Cuando en el diálogo no hay dos,

[ni tres],

cuando es monólogo, en realidad…

Cuando el perdóname no responde a una falta…

Cuando es la quietud la que palpita

y la vida hiberna en las garras del hastío;

Cuando la maldad se esconde

[ermitaño omnipotente]

en la oquedad expuesta de tus actos.

Cuando las puertas son bofetadas al Alma

y las ventanas son [infantiles] guirnaldas de color en la negra noche.

Cuando el consuelo es líquido y se pierde, esquivo, entre los dedos.

Cuando el miedo se ha esfumado,

consciente de su fracaso…

Cuando el silencio es el eco.

Cuando no queda nada.

Cuando la espera no es concebible.

Cuando el aliento se ahoga.

Cuando la indiferencia asesina [¿al azar?] los números mágicos del calendario.

…

Cuando la fealdad es germen de la idea más bella del mundo...

Eva

Mai Selbor

2010-02-26T18:26:00.002+01:00

Atardeceres…

Suelo escribir amparada bajo el brillo de la noche. Es como si el día ahuyentase mis palabras y me convirtiese en alguien extrañamente normal.
Es la noche la que pone palabras entre mis dedos, lágrimas en mi ánimo… Es mi noche la que llora tu ausencia…
Se va apagando el día, para que pueda avivarse tu recuerdo.
Desciende suave, lento…
Y salgo a pasear atardeceres… salgo a recoger palabras… salgo a buscarte entre caminos fríos y cubiertos de luz ausente, de sombras sin sombra, que no son sino la promesa de la noche que vuelve…
Inmóvil te espero, mientras observo cómo el día se desviste de colores, y oculta su desnudez tras el velo anaranjado del horizonte…
Silencio… Escucho… Silencio…
Y así, inmóvil, oscura, lejana, van despertando las palabras,
que amanecen en mis labios para susurrarte
te amo…

Pilar López (Ferez)

2010-02-25T18:53:00.001+01:00

MOMENTOS
El momento es una imagen congelada
pero todo empieza a congelarse cuando se cuenta,
cuando intervienen la voz y los oídos,
cuando hay que poner en comprensible
un sonido,
un movimiento,
la profundidad de un ojo que parece dormido,
o la intensidad de una mano
que se eleva en el aire
y no llega a rozar.

BAJO EL MÁRMOL
Sólo quiero tiempo para rendirme
ante una mirada sin emoción,
bajo el único efecto de una luz cruda
que no esconda mis mentiras.

Las máscaras que me encubren
trazan pinceladas groseras
sobre los rasgos ya inexpresivos.
Pactan con el miedo,
me embrutecen las facciones,
me truecan las risas por rictus de estatua.
Ya no me recuerdo.

(La cara se estremece, densa, bajo mi mármol.)

Soledad Álvarez

2010-02-25T17:45:00.006+01:00

Luz descarnada

La luz del sol, inexorable,
Se derrama sobre los rostros, inevitable,
Mostrando sin piedad sentimientos y pasiones
Aquel rictus escondido en la penumbra sale a la luz
Desnudando sin pudor
Lo que parecía no conocer nadie.

Tengo miedo de exponer
Mi rostro a esta violencia
Tengo miedo de mostrar la podredumbre de mi rostro,
Desprovisto de belleza.

Algodón y acero

No sé si el sentimiento
Será capaz de saltar
Este muro inexpugnable.
El muro es sólido,
El sentimiento, incorpóreo e intocable

Justa medida

Las hojas de las plantas
Se mecen suavemente
Al impulso acompasado de la brisa matutina.

El corazón del hombre
Está sujeto al brusco impulso
De los avatares de la vida,
Que te asoma hasta el infierno
O te eleva sin medida
Para dejarte de nuevo…
En su justa medida.

2010-02-24T18:10:00.003+01:00

MAITE ROMERO

Muchas veces, las más,
prefiero el silencio, escuchar,
disfrutar del murmullo del viento
sobre las ramas desnudas
que suenan a lamentos,
por la pérdida de su hermosura

Sin saber, ¡pobres de ellas!,
que, así, también son bellas
él, las acaricia, las hace estremecer
ya que al estar cubiertas de tiernas hojas,
sutilmente, son besados sus contornos

Los vientos bajan muy fuertes ahora
podrían maltratarlas si tuvieran hojas
cimbrean las ramas jóvenes, desnudas
por el contacto sereno, del frió invierno
crujen las más viejas como si fueron huesos

Bajan mensajes de los bosques cercanos
Prendidos los dejan en sus hendiduras
Son, cuentos, fábulas, duendes, y brujas.

Con olores de acebo, muérdago, y cedros
la resina de sus pinos,
la esencia plateada del eucaliptos,
a veces también traen,
El salitre del mar, ¡tan lejos...!

Historias de otros parajes
Donde los árboles, no se desnudan
Permanecen durante el invierno
Con su abrigo blanco, en la noche oscura.

POESIA PARA NIÑOS 1

2008-06-04T17:41:00.004+02:00

La ratita Rita
tiene un vestido
de lunares blancos
y bordadillo.

Se lo compró el domingo
en el mercadillo.

Con su vestido nuevo
se va al cine
para ver una película
de espadachines.

La ratita Rita,
es una ratita fina
se peina su cola
con brillantina.

A la ratita Rita
le gusta el queso,
y se hace tortitas
para el almuerzo.

La ratita Rita está muy triste;
ha perdido el lazo que tú le diste.

¡Pobre ratita Rita,
cómo lloraba!
porque había perdido el lazo
que más le gustaba.
El ratoncito Tito
ha decidido
comprarle un lazo nuevo
para el vestido.

Será de seda blanca
y bien cosido
para que la ratita Rita no lo pierda
en un descuido.
ANTONIO AVILÉS

POESÍA PARA NIÑOS

2008-06-04T17:35:00.003+02:00

Para mis niños.
Para ellos
y los que, como ellos,
aún tienen los ojos cargados de fantasía.

Para los que miran de frente
con la mirada fiel
del alma inocente
Para los que aún ven en el mar
un sendero pirata,
que se ha de surcar
con un parche en el ojo,
una espada que no mata
y de palo una de sus patas.

Para ellos,
por su paciencia,
por aguantar mis gritos
y mis “rabietas”.

Para que perdonen a este mayor
que dejó atrás su infancia
sin haber encontrado la inocencia.
ANTONIO AVILÉS RODRÍGUEZ

2008-03-14T18:13:00.002+01:00

Antonio Avilés Rodríguez

Astillas en las manos

A ti que más te da si el mundo se deshace en pedazos y en cada esquina

estalla una guerra, que siempre pierden los inocentes y los poetas.

Apenas tienes aliento para seguir andando...,y te piden que corras.

Apenas te sale la voz...,y estás obligado a cantar las loas de quienes, en su loca omnipotencia, inventan cada día una idea nueva para matarse o una guerra más para iniciar.

Por qué te vas a quejar si en tus oídos no resuenan los disparos

ni los llantos; si un cómodo sofá recoge tu obeso y descansado cuerpo.

De qué, si tu hijo descansa dulcemente en su cuna, ahíto de biberón y cariño;

si tienes el frigorífico repleto de ilusiones y el estómago lleno de esperanzas.

Cuál puede ser tu queja, si te dan tu voz y tu palabra

y puedes, si quieres, decir lo que piensas y callar lo que te dé la gana.

De qué, pregunto, puedes quejarte, si ves en la tele el hambre,

la guerra, la tortura y las matanzas.

Quizá, por lo único que puedas quejarte es por ellos;

pensar que tú lloras de vicio y ellos... ¡ ni llorar pueden !

JOSE ANTONIO ROMERO

2008-03-07T19:32:00.003+01:00

La herida.

La soledad era un cuerpo desnudo

sobre una sábana fría,

era tu cuerpo inmóvil y mi contemplación muda.

Tus ojos grises paseando

por parques decrépitos un sábado en la tarde.

La estúpida sensación de que

no necesitas a nadie que te despierte

cuando sucumbes al delirio de una pesadilla.

La soledad era un trozo de nieve en mis bolsillos,

una ola enorme y rizada

tragándose

mi mundo reducido a cien noches huecas.

Eran tus ojos grises devorando mis pies,

mordiendo mis rodillas

hasta sentir el frío tacto de una uña.

Visión de un náufrago.

He visto nuestros días juntos.

La niña dormía debajo de tus besos,

acurrucada en ti,

dejando que tu voz la meciese quedamente.

La lluvia levantaba grietas

y los años que pasé queriéndote

se me hicieron, de repente, efímeros pedazos de tarde.

Mis manos escudriñaban tu pelo,

he visto como tu tacto se impregnaba en mí.

Las mañanas olían a sol

y descubrían tu rostro entre mis sábanas.

Te he visto a ti,

poniendo parches a los días rotos

por la lluvia que levantaba grietas

y que impedía mirarnos

a los ojos.

ANTONIO AVILÉS RODRÍGUEZ

2008-03-07T19:02:00.004+01:00

EL PARQUE DE LAS GOLONDRINAS (haikus)

1
Hechas de aire

las golondrinas rasgan

la luz del cielo.

Equilibristas,

en el viento temblando

sus vidas quedan.

Negras cuchillas,

sus afiladas curvas

en la noche cierran.

Hechas deseo

los mañanas nuevos

rezando esperan.

Mal herido va

el chamariz que vuela,

su sangre canta.

Sangra la rosa.

En sus albores blancos

rocío grana.

Triste el loto,

en las aguas yace

su alma rota.

Me hiere el viento,

luto rojo sus alas.

Llorando quedo

Ruiseñor, calla.

Tu silencio es blanco:

viento, loto y rosa.

Amado Lumbela. A veces

2008-01-07T20:44:00.000+01:00

A veces

A veces, la poesía desciende hasta el hombre
para aclarar conceptos enfangados
entre sus cristalinas fibras de pureza,
hundiéndose entre nieblas que deben resolverse
ante la emanación de luz que estalla entre sus letras.

A veces, la poesía demacra su incólume semblante
para adentrarse en horrísonos vocablos,
cual melodía trastocada en diapasones disonantes
que inicia el retorno a la armonía plena.

A veces, la belleza atrae lo abominable
para encauzarlo hacia el vértice donde todo confluye
por fúlgidos tamices que impregnan transparencia
al oscuro caudal que llega de la tierra.

A veces, el poeta,
potencial encarnado de una existencia extrema,
toma su forma humana al final de la conciencia
para extraer señales de herméticas esferas,
y en un lenguaje frágil que pierde las esencias
derrama sobre el mundo la vida en un poema.

Carlos H. Millán. Trabajo árboles

2008-01-07T20:40:00.000+01:00

Trabajo árboles,
alamedas huérfanas de luz
que nunca vimos.

Memoria de tu nombre,
del tiempo inaprensible y la roca perenne,
de la tierra
(centinela inamovible del término y el origen);

memoria de los libros,
las cartas
(tu voz junto a la mía),

del tacto que deshiela el ansia solitaria de habitarte.

Antonio Avilés Rodriguez. Si el hombre es dueño

2008-01-07T20:33:00.000+01:00

Si el hombre es dueño de la palabra,
a ella me aferro para llamarle.
A su voz y a sus sonidos,
a la inquebrantable liturgia de la conversación
y del discurso,
la suprema coalición de los vocablos,
unidos como eslabones
hasta formar el fuerte armazón de las ideas.

A su poder me agarro
con uñas de hierro,
para pedirle verdades,
para evitar la subyugación,
el claudicar de los verbos
en vacía retórica:
falsos escaparates de corazones huecos
a los que les falta el sentido
y el alma.

Si el hombre es dueño de la palabra
que la utilice para salvarse
o cargue para siempre con su culpa.

Juan Andújar Martínez. Aroma de recuerdo...

2008-01-07T20:20:00.001+01:00

Aroma de recuerdo...

la luz dorada de las farolas

persigo en otoñales huellas vestidas

de humedad:

primeras escarchas en atardeceres de azules.

Gravita tu perfume,

pesada esencia de música y llanto dormidos

en altares pasajeros.

Suspiros de memoria ultiman vuelos ilusorios

cayendo en picado sobre atávicos

amores enmascarados.

Arrinconado el cuerpo

y colgada el alma en cualquier alero...

te espero